RABIA, por Edgardo Valero

Soñé con rabia,

que era un perro rabioso atado a un poste

después de lanzada la mordida.

Soñé que a mi mano tibia

le faltaba el trozo de carne

que abandoné corriendo,

una tarde, a los seis años.

Desde entonces mis párpados

no reaccionan al dolor,

no se cierran para dejar de ver la herida,

no la que sangra,

porque esa se extinguió

y dejó menos que una cicatriz,

sino aquella de la furia

de cinco animales que con el hocico

logran derribar a un niño.

Como única defensa,

un libro de historia:

a los siete años vi una loba de bronce

amamantando a sus dos hijos.

Luperca venía a mis sueños

para guiar mi mano

lejos del perro,

y me advertía que todo es rabia.

Una vez que el filo blanco

atraviesa,

no existe cura.

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